Kein Licht, kein Morgen

Lüneburg. Der Regen wäscht die Straßen sauber, aber die Stadt bleibt schmutzig. Ein Antiquar liegt tot in seinem Sessel, ein Telefonbuch in der Hand. Kein Testament, nur eine offene Rechnung.

Karl Birkholt hätte sich raushalten können. Hätte das Licht löschen, die Tür schließen, weiterleben können. Aber so läuft das nicht. Nicht in einer Stadt, die Geheim- nisse hortet wie altes Silber. Nicht, wennein Name auf einer eingerissenen Seite ihn nicht loslässt.